O homem que chorava ao barbear-se

Barbeava-se todos os dias. Era um ritual que decidira manter. Sabia que não precisava de o fazer, que nada era mais improvável do que aquilo que esperava, mas fazia-o na esperança de que o seu amor fosse suficiente para os dois e que esse mesmo amor fosse capaz de a trazer de volta. E assim esperava, ansiando pelo dia em que acordaria e ela estaria de novo ao seu lado na cama ou no quarto de banho a preparar-se ou ainda ao abrir a porta de entrada e ela ali, com um sorriso, pronta a beijá-lo… talvez no supermercado, perto dos produtos de mercearia, onde se encontravam sempre. Não era no corredor dos produtos de beleza, não era perto das revistas, nem tão pouco a encontrava junto dos doces, mas sim com as frutas e os vegetais.
- Talvez ali ao pé das mangas.
E nada.
Procurava então o seu pequeno carro sempre que atravessava a estrada, esperando que ela, por trás dos óculos escuros, lhe sorrisse e o convidasse a entrar mais uma vez.
E nada.
Procurava por ela em todo o lado, mas em nenhum lado a via. Seria impossível vê-la, mas não seria uma inevitabilidade como essa a diminuir-lhe o ânimo.
O dia em que tudo acabara, envolto num espesso nevoeiro de mágoa, imprimira-lhe no corpo marcas de uma dureza férrea. "Aquele homem não tem futuro", diziam os vizinhos ao vê-lo agir como se nada fosse (porque não há nada mais estranho do que a normalidade inesperada). Seguramente alguém previra que ele se mataria, afinal, “ele amava-a tanto”.
Dela desconfiavam, isso sempre acontecera, mesmo quando ela estava a falar com eles da forma mais simpática e franca possível. Desconfiavam da sua beleza e não havia ninguém mais belo do que ela.
As mulheres invejavam-na, os homens cobiçavam-na e ele não conseguia abster-se de se chatear com todos, como se quisesse tê-la só para si. Fora assim naquela manhã em que ela saiu. Discutira com ela por dar conversa a um estranho, como se o facto de ela responder a alguém significasse a maior das traições. Voltaram a casa em silêncio e ela, ente lágrimas, apenas conseguiu dizer que precisava de algum espaço.
- Vais ter com ele - gritou ele amargamente antes que ela fechasse a porta.
Nunca mais voltaria.
Disseram-lhe que o carro que a matou ia tão rápido quando lhe bateu que teve morta imediata. Disseram-no como se fosse uma coisa boa.
Agora, passados três anos, admitindo a sua obsessividade, sorrindo e brincando com ela como se de um cubo de Rubic se tratasse, arrependia-se de ter feito e dito algumas daquelas coisas, mas o arrependimento é uma palavra que vale pouco no amor e na morte.

(João Freire)

Texto Reeditado para o tema "Beleza" num desafio da "Fábrica de Letras".