Lisboa

O encanto de Lisboa é a sua grande falha. Lisboa é a luz do sol nas fachadas brancas das casas do bairro alto e de Alfama, Lisboa é o Castelo e a Graça, com os eléctricos a descerem as ruas serpenteantes, olhando de soslaio o Panteão e a Sé, ouvindo uma viola algures. Lisboa é o cheiro a aldeia de uma cidade que teima em agarrar-se ao seu passado provinciano sem se esquecer da modernidade das gentes que a populam no intervalo de uma bica no chiado... e Lisboa é o rio. Mas Lisboa tem medo, um medo fundado no passado, na suspeita de, à partida de cada barco, regressarem vários a reclamar aquilo de que fomos à procura há quinhentos anos a bordo de naus e caravelas ou o medo daquele terramoto (sem dúvida o terramoto), que abanou a memória da cidade até ao presente, impregnando-o de imagens de maremotos e valas cheias de corpos a arder num fim de tarde de muitos gritos e dor, afastando assim a cidade e as suas pessoas do rio, como amantes desavindos. Lisboa olha para o rio de longe e de cima, do alto e da segurança do miradouro da Senhora do Monte e do Adamastor, colocando entraves à proximidade como demonstração da sua resolução – terá sido grande o amuo! –, renunciando à harmonia de tempos idos. Lisboa, ao contrário do Porto, não abraça o rio: afasta-o secamente, virando a cara com vergonha, tristeza e apenas a reminiscência de algum amor, reclamando ao mesmo tempo a sua beleza e intangibilidade, à medida que o sol baixa, num perpétuo cor-de-laranja do entardecer, quando parece ouvir-se um choro a acompanhar um acorde final na viola.

(João Freire)



Lisboa que amanhece - Sérgio Godinho


Um Homem na Cidade - Carlos do Carmo